A GUERRA DOS TRONOS Baelor
Já tivestes melhores dias, meu senhor.
Outra visita?
Parece que sois o meu último amigo.
Não, ainda há muitos que vos amam.
A Sansa veio à Corte esta manhã implorar pela vossa vida.
De joelhos, a implorar por mim.
Ristes-vos como os outros?
Interpretais-me mal, o vosso sangue é a última coisa que quero.
Não sei o que quereis, desisti de tentar adivinhar.
Quando ainda era um rapaz,
antes de me cortarem os tomates com uma faca quente,
viajei com um grupo de atores pelas Cidades Livres.
Eles ensinaram-me que cada homem tem um papel a representar,
o mesmo se aplica na Corte. Sou o Mestre dos Segredos,
o meu papel é ser dissimulado, adulador e sem escrúpulos.
Sou um bom ator, meu senhor.
- Podeis libertar-me deste buraco? - Podia.
Mas fá-lo-ei? Não.
- Como vos disse, não sou um herói. - O que quereis? Dizei-me.
Nada de enigmas, nada de histórias, dizei-me o que quereis.
Paz.
O vosso filho marcha para sul com um exército de nortenhos.
É um rapaz leal a lutar pela liberdade do pai.
O Robb?
Não passa de um miúdo.
Já houve miúdos conquistadores antes.
Mas o homem que tira o sono a Cersei,
é o irmão do falecido rei.
Lorde Stannis tem a melhor pretensão ao trono,
é um comandante militar com provas dadas e não é misericordioso.
Stannis Baratheon é o verdadeiro herdeiro do Robert.
O trono é dele por direito.
A Sansa implorou tão docemente pela vossa vida,
que seria uma pena desperdiçá-la.
A Cersei não é tola.
Ela sabe que um lobo domesticado é mais útil do que um lobo morto.
Quereis que sirva a mulher que assassinou o meu rei,
que chacinou os meus homens e que deixou o meu filho aleijado?
Quero que sirvais o Domínio!
Dizei à Rainha que confessareis a vossa vil traição,
dizei ao vosso filho que pouse a espada
e proclamai Joffrey como o herdeiro legítimo.
A Cersei sabe que sois um homem de honra.
Se lhe derdes a paz de que precisa
e lhe prometerdes levar o segredo dela para a cova,
deixar-vos-á vestir de negro e acabar os vossos dias na Muralha,
com o vosso irmão e com o vosso filho bastardo.
Julgais que a minha vida é algo precioso para mim?
Que trocaria a minha honra por mais uns anos de...
De quê?
Crescestes com atores.
Aprendestes a arte deles e aprendeste-la bem.
Mas eu cresci com soldados,
aprendi a morrer há muito tempo.
É uma pena.
É uma grande pena.
E a vida da vossa filha, meu senhor, é preciosa para vós?
É uma mensagem de aniversário para a sobrinha neta dele, a Walda.
Ou é o que Walder Frey quer que penses.
Continua a abatê-los.
Não deixaremos que Lorde Frey avise os Lannister dos teus movimentos.
Ele é vassalo do avô, não podemos esperar o apoio dele?
Se não esperardes nada de Walder Frey nunca ficareis surpreendido.
Olhai.
O meu pai apodrece numa masmorra,
daqui a quanto tempo lhe cortarão a cabeça?
Temos de atravessar o Tridente e temos de fazê-lo agora.
Marcha até aos portões dele e informa-o de que vais atravessar.
Somos cinco vezes mais numerosos, podes tomar as Gémeas se quiseres.
Não a tempo. Tywin Lannister marcha para norte neste momento.
Os Frey detêm a travessia há 600 anos
e ao longo de 600 anos nunca deixaram de cobrar a portagem.
Sela e prepara o meu cavalo.
Se entrardes nas Gémeas sozinho, ele vende-vos aos Lannister.
Ou atira-te para uma masmorra, ou corta-te a garganta.
O meu pai faria tudo o que fosse preciso para assegurar a travessia.
Se lidero este exército não posso ter outros a negociar por mim.
Concordo.
- Eu vou. - Não podeis!
Conheço Lorde Walder desde criança, ele nunca me faria mal.
A não ser que lucrasse algo com isso.
O que queres?
É um grande prazer voltar a ver-vos depois de tantos anos, meu senhor.
Poupa-me.
O teu filho é demasiado orgulhoso para se apresentar diante de mim?
O que hei de fazer contigo?
Pai, esqueceis-vos, Lady Stark está aqui...
Alguém te perguntou?
Ainda não és Lorde Frey, só depois de eu morrer.
- Pareço-te morto? - Pai, por favor...
Preciso que me dês lições de cortesia, bastardo?
A tua mãe ainda seria leiteira se não a tivesse engravidado.
Muito bem, aproxima-te.
Pronto, agora que já cumpri as cortesias,
talvez os meus filhos me dessem a honra de calarem a boca.
- Podemos falar noutro sítio? - Estamos a falar agora.
Está bem.
Saí todos!
Tu também.
Viste? Tem 15 anos.
É uma pequena flor
e o mel dela é todo meu.
Tenho a certeza de que vos dará muitos filhos.
O teu pai não veio ao casamento.
Está muito doente, meu senhor.
Também não veio ao último, nem ao anterior a esse.
A tua família sempre me ignorou.
- Meu senhor... - Não negues, sabes que é verdade.
O elegante Lorde Tully não quis casar os filhos dele com os meus.
- Certamente houve razões... - Não precisava de razões,
precisava de me livrar de filhos e de filhas. Vês como se amontoam?
Porque estás aqui?
Para vos pedir que abris os vossos portões, meu senhor,
para que o meu filho e os vassalos dele possam atravessar o Tridente
e seguir caminho. - Porque haveria de deixá-lo?
Se subísseis às vossas ameias,
veríeis que ele tem 20 mil homens junto às vossas muralhas.
Haverá 20 mil cadáveres quando Tywin Lannister cá chegar.
Não tentes assustar-me, Lady Stark.
O teu marido está numa cela debaixo da Fortaleza Vermelha
e o teu filho não tem tomates.
- Fizestes um juramento ao meu pai. - Sim, disse umas palavras.
E também fiz juramentos à Coroa, se bem me lembro.
O Joffrey agora é rei,
o que faz com que o teu filho e os futuros cadáveres dele
não passem de rebeldes. É o que me parece.
Se achasse que isso interessava aos deuses,
entregava-vos aos dois aos Lannister.
- Porque não entregais? - Stark, Tully,
Lannister, Baratheon,
dai-me uma boa razão para sequer pensar em vocês?
E ataca.
Quando é que o Aemon julga que poderás usar a mão?
- Em breve, diz ele. - Ainda bem.
Nessa altura, já estarás pronto para isto.
Achei que um lobo era mais adequado para ti do que um urso.
Mandei fazer um novo punho. Chama-se Garralonga.
Julgo que o nome é tão adequado a um lobo como a um urso.
É aço valiriano.
Era a espada do meu pai e do pai dele.
Está na família Mormont há cinco séculos.
Deveria ser para o meu filho Jorah.
Trouxe desonra à nossa Casa,
mas teve a gentileza de deixar a espada antes de fugir de Westeros.
Meu senhor, é uma honra, mas não posso...
Podes e vais aceitar.
Não estaria aqui se não fosses tu e o teu animal.
O raio de um homem morto tentou matar-me.
Por isso, aceita, não quero ouvir falar mais no assunto.
- Entendido? - Sim, meu senhor.
Muito bem.
Mas não julgues que aprovo este disparate
entre ti e o Alliser Thorne.
É a espada de um homem, será preciso um homem para brandi-la.
Pedirei desculpa a Sor Alliser esta noite.
Não pedirás. Enviei-o a Porto Real ontem.
A mão que o teu lobo arrancou do pulso daquela coisa,
ordenei ao Thorne que a depusesse aos pés deste rapaz rei.
Deve chamar a atenção do jovem Joffrey.
E põe milhares de léguas de distância entre ti e o Thorne.
Agora vai guardar a tua espada num local seguro
e traz-me o meu jantar. - Sim, meu senhor.
- Muito bem. - Muito bem.
Mereceste-a, Snow.
Muito bem.
Vá lá, deixa-nos ver.
- O quê? - A espada. Mostra-nos a espada.
Espada! Espada! Espada!
- Deixa ver. - Vai-te lixar.
Quero vê-la à luz.
- Dá cá! - O que se passa?
- Eu... - Vês os olhos?
Não posso.
Não podes o quê?
Não devia dizer.
Mas queres muito dizer.
Queres dizer que...
Chegou um corvo.
Li a mensagem ao Meistre Aemon.
- É o teu irmão Robb. - O quê?
O que se passa com ele?
Dirige-se para sul, para a guerra.
Tem todos os vassalos ao lado dele, vão mantê-lo em segurança.
Eu devia estar lá.
Devia estar com ele.
Se o fizermos, eles nunca voltarão a atravessar.
O que disse ele?
Lorde Walder concedeu-te a travessia.
E os homens dele também estão à tua disposição.
Menos os 400 que ele manterá aqui para impedir a travessia
de quem te perseguir. - E o que quer em troca?
O filho dele, o Olyvar, será teu escudeiro pessoal.
- Espera ser ordenado cavaleiro. - Está bem.
E mais?
E a Arya casará com o filho dele, o Waldron,
quando atingirem a maioridade. - Ela não ficará satisfeita.
E mais?
E, quando a guerra acabar,
casarás com uma das filhas dele,
a que tu preferires.
Ele tem várias que julga que serão adequadas.
Compreendo.
- Vistes as filhas dele? - Vi.
E então?
Uma delas era...
- Consentes? - Posso recusar?
Se quiseres atravessar, não.
Então consinto.
- O Sam disse que queríeis ver-me. - Queria, sim.
Talvez possas fazer a gentileza de me ajudares.
Diz-me, alguma vez te perguntaste
porque é os homens da Patrulha da Noite
não se casam nem têm filhos? - Não.
Para não amarem.
O amor é a morte do dever.
Se chegasse o dia em que o senhor teu pai fosse obrigado a escolher
entre a honra por um lado
e aqueles que ama por outro, o que faria ele?
Faria o que fosse certo.
Então Lorde Stark é um homem em 10 mil.
A maior parte de nós não é tão forte.
O que é a honra comparada com o amor de uma mulher?
E o dever comparado com ter um filho recém-nascido nos braços?
Ou o sorriso de um irmão?
- O Sam contou-vos. - Somos todos humanos.
Todos cumprimos o nosso dever quando ele não tem um custo.
Nessas alturas, a honra é fácil.
Mas mais cedo ou mais tarde
na vida de um homem, há um dia em que não é fácil,
um dia em que ele tem de escolher.
E este é o meu dia? É isso que quereis dizer?
Dói, rapaz. Sim.
- Eu sei. - Não sabeis!
Ninguém sabe.
Posso ser um bastardo, mas ele é meu pai e o Robb é meu irmão.
Os deuses foram cruéis quando puseram à prova o meu juramento.
Esperaram até eu ser velho.
O que podia fazer quando os corvos trouxeram as notícias do Sul
sobre a ruína da minha Casa e a morte da minha família?
Estava desamparado, cego, débil.
Mas quando soube que tinham matado o filho do meu irmão
e o pobre filho dele e as crianças.
Até as crianças.
Quem sois vós?
O meu pai era Maekar, o primeiro do seu nome.
O meu irmão Aegon reinou depois dele,
quando eu abdiquei do trono,
e foi sucedido pelo filho dele, Aerys,
a quem chamaram o Rei Louco.
Sois Aemon Targaryen.
Sou um Meistre da Cidadela,
obrigado a servir Castelo Negro e a Patrulha da Noite.
Não te direi para ficares ou para ires,
terás de ser tu a tomar essa decisão
e a viver com ela para o resto dos teus dias.
Tal como eu vivi.
Meu senhor!
Meu sol e minhas estrelas!
Drogo!
Meu cavalo!
- Meu cavalo! - Sangue do meu sangue.
Não, tenho de montar.
Ele caiu do cavalo.
Um khal que não consegue montar não é um khal.
Está cansado, é só isso. Precisa de descansar.
Já cavalgámos o suficiente hoje. Vamos acampar aqui.
Este não é local para acampar.
Nenhuma mulher nos dá ordens, nem sequer uma khaleesi.
Vamos acampar aqui. Diz-lhes que o Khal Drogo o ordenou.
Não me dás ordens, Khaleesi.
Procura a Mirri Maz Duur e trá-la até mim.
A bruxa? Trago-te a cabeça dela, Khaleesi.
Trá-la em segurança, ou o Khal Drogo saberá porque me desafiaste.
Os nossos batedores dizem-nos que as hostes do Stark
avançaram para sul das Gémeas com as tropas de Lorde Frey atrás.
Estão um dia de marcha para norte.
O rapaz pode ter falta de experiência e de bom senso,
mas tem uma coragem estúpida provinciana.
Continuai, não queria interromper.
Espero que os teus selvagens tenham alguma utilidade,
senão desperdiçámos aço neles.
O grande peludo insistiu que devia ter dois machados de batalha,
em aço preto pesado, com dois gumes.
O Shagga gosta de machados.
Quando a batalha começar, tu e os teus selvagens
estarão na vanguarda. - Na vanguarda?
Eu e os homens da tribo na linha da frente?
Eles parecem bastante ferozes.
Ferozes? Ontem à noite,
um Irmão da Lua esfaqueou um Corvo de Pedra por causa de uma salsicha.
Três Corvos de Pedra cortaram a garganta ao Irmão da Lua.
O Bronn conseguiu impedir o Shagga de cortar a pila do homem morto,
o que foi uma sorte, mas o Ulf ainda exige dinheiro de sangue,
que o Shagga e o Gunthor se recusam a pagar.
Quando falta disciplina aos soldados, a culpa é do comandante.
Certamente há outras formas de me matar
que seriam menos prejudiciais para o esforço de guerra!
Não haverá mais discussões acerca do assunto.
Parece-me que afinal não tenho fome. Com licença, meus senhores.
Onde arranjastes uma tão bonita a esta hora.
- Roubei-a. - Roubaste-la?
- A quem? - Ao Sor... Como se chama?
Não sei. O ruivo três tendas abaixo.
E ele não disse nada?
Disse algo.
As hipóteses de eu sobreviver tempo suficiente para ele retaliar
diminuíram consideravelmente. Estaremos na vanguarda amanhã.
Muito bem.
Acho que vou procurar uma para mim.
- Quem és tu? - Quem gostaríeis que fosse?
- O que te chamava a tua mãe? - Shae.
O que vos chamava a vossa mãe?
A minha mãe morreu a dar-me à luz.
Por isso é que estou aqui? Para falarmos das nossas mães?
- Que sotaque é esse? - É estrangeiro.
- O que quereis de mim? - O que quero de ti?
Quero que partilhes a minha tenda, que me sirvas o vinho,
que te rias das minhas piadas, que me massajes as pernas doridas
depois de um dia a cavalgar.
Não quero que durmas com outro homem enquanto estivermos juntos
e quero que me forniques
como se fosse a minha última noite neste mundo,
que até pode ser. - E o que recebo em troca?
Um, segurança:
ninguém te fará mal enquanto fores minha.
Dois, o prazer da minha companhia, que ouvi dizer que é espetacular.
Quem vos disse isso, mulheres a quem pagastes?
E três:
mais ouro do que poderias gastar mesmo que vivesses mil anos.
Aceitas a minha proposta?
Vamos começar com a vossa última noite neste mundo.
- Khaleesi! - Entrai.
Ele é muito forte. Ninguém compreende quão forte ele é.
- Morrerá esta noite, Khaleesi. - Não pode.
Não pode, não o deixarei.
Nem uma rainha tem esse poder.
Temos de partir depressa. Ouvi que há um bom porto em Asshai.
- Não vou deixá-lo. - Ele já partiu, Khaleesi.
Mesmo que...
Mesmo que ele morra,
porque haveria de fugir?
Sou a Khaleesi e o meu filho será khal depois do Drogo.
Isto não é Westeros onde os homens honram o sangue,
aqui só honram a força. Haverá lutas após a morte de Drogo.
Quem ganhar essas lutas será o novo khal.
Não quererá rivais.
O vosso filho será arrancado do vosso peito e dado aos cães.
Não o deixarei.
A ferida infetou.
- Tu é que fizeste isto, bruxa! - Para!
Não quero que lhe façam mal.
Não? Não? Não queres que lhe façam mal?
Reza para que também não te façamos mal,
por deixares esta bruxa pôr as mãos no nosso khal.
Tem tento na língua, ela ainda é a vossa khaleesi.
Só enquanto o sangue do meu sangue viver!
Quando ele morrer, ela não é nada.
Nunca fui nada,
tenho o sangue do dragão.
Os dragões estão todos mortos,
Khaleesi.
Acho que devíeis vestir a vossa armadura esta noite, Sor.
Acho que tendes razão.
- Voltastes a salvar-me. - E agora tens de salvá-lo.
Está para além das minhas capacidades curativas.
Só posso tornar mais fácil o caminho dele.
Salva-o e eu liberto-te, juro.
Deves conhecer uma forma,
alguma...
Alguma magia.
Há um feitiço.
Há quem diga que a morte é mais limpa.
Fá-lo. Salva-o.
- Há um preço a pagar. - Dar-te-ei ouro, o que quiseres.
Não é uma questão de ouro, é magia de sangue.
Só a morte paga a vida.
A minha morte?
Não. Não a vossa morte, Khaleesi.
Tragam-me o cavalo dele.
Khaleesi, não faças isto. Deixa-me matar esta bruxa.
Se a matares, matas o vosso khal.
É magia de sangue, é proibida.
Sou a vossa khaleesi, eu é que digo o que é proibido.
- Vão! Agora. - Leva-a e sai.
Leva-a!
Irriya!
Também tendes de ir, senhora.
Depois de eu começar a cantar, ninguém pode entrar na tenda.
Os mortos dançarão aqui esta noite.
Ninguém entrará.
Trá-lo de volta para mim.
- O que fizestes? - Tenho de salvá-lo.
Podíamos estar a 15 km daqui a caminho de Asshai.
Estaríeis em segurança.
- Isto não pode ser. - Tem de ser.
- Bruxa! - Qotho, ouve...
Não. Não podes.
Khaleesi!
Não avances mais, senhor dos cavalos.
- Estais ferida? - O bebé... está a nascer.
- Tragam as parteiras. - Elas não virão.
Dizem que ela está amaldiçoada.
Se não vêm, mando cortar-lhes a cabeça.
A bruxa sabe fazer partos, ouvi-a dizê-lo.
- Estais em sofrimento, meu leão? - Não.
Pareceis estar em sofrimento.
O fogo queima a vossa bela pele suave.
Raios, mulher, és imune à dor?
- Estou habituada a ela. - Bebei.
Vamos jogar um jogo novo.
Há um jogo de facas bravosiano que podia ensinar-vos.
Envolve a potencial perda de dedos?
- Se ganhardes, não. - Não!
Nada de jogos com fogo, nem de jogos com facas.
Vamos fazer algo em que eu seja bom.
Em que sois bom?
Sou ótimo a avaliar personalidades.
- Parece um jogo aborrecido. - Não é.
Funciona assim: faço uma afirmação acerca do vosso passado.
Se acertar, vós bebeis, se errar, eu bebo.
E nada de mentir, eu saberei se mentirdes.
- Não quero jogar a este jogo. - Muito bem, primeiro o Bronn.
O vosso pai batia-vos.
Mas a minha mãe batia com mais força.
Matastes o vosso primeiro homem antes dos 12 anos.
Era uma mulher.
Brandiu um machado contra mim.
Já estivestes a Norte da Muralha.
O que vos levou lá?
- Trabalho. - E...
Amastes uma mulher há muitos anos,
mas correu mal e por isso nunca mais vos permitistes voltar a amar.
Esperem, isso fui eu.
É a tua vez, minha misteriosa beldade estrangeira.
Não quero jogar.
É divertido, vê como estamos a divertir-nos.
A tua mãe era uma rameira.
Bebei.
Está bem.
O teu pai deixou a família quando eras muito pequena e não voltou.
Bebei.
Estabelecemos as regras acerca de mentir.
Bebei!
Querias uma vida diferente.
Vieste de um sítio e querias estar noutro.
O mundo inteiro poderia beber em relação a essa frase.
Algo mais específico.
Querias estar noutro sítio, mas como chegarias lá?
Não me parece que a vida das irmãs silenciosas seja para ti.
O que haveria de fazer uma rapariga de baixo nascimento?
Bebei!
- De certeza? - Bebei!
E nunca mais volteis a falar da minha mãe e do meu pai
ou arrancar-vos-ei os olhos da cara.
Minha querida senhora, se vos ofendi, peço desculpa.
- É a minha vez. - Está bem.
Perguntai.
Tentai desvendar o enigma que eu sou.
- Por quem estivestes apaixonado? - O jogo não é assim.
Não me interessa como é o jogo.
O nosso senhor já foi casado.
- Casado? - Como soubestes disso?
Ouve-se muita coisa a jogar dados com os soldados dos Lannister.
Fica para outra noite, talvez.
Não fica para outra noite, fica para esta noite.
Não é uma história agradável.
- Talvez eu chore. - Imagino que a senhora e eu
possamos contar histórias mais desagradáveis do que vossa mercê.
Muito bem.
Tinha 16 anos,
o meu irmão Jaime e eu cavalgávamos quando ouvimos um grito.
Ela correu para a estrada,
com as roupas meio rasgadas e dois homens a persegui-la.
O Jaime dissuadiu os homens e eu enrolei-a no meu manto.
Estava demasiado assustada para partir sozinha,
por isso, enquanto o Jaime perseguia os violadores,
levei-a para a estalagem mais próxima e alimentei-a.
Chamava-se Tysha, era órfã de um carpinteiro de rodas
e estava com fome.
Juntos demos cabo de três frangos e de um jarro de vinho.
Apesar de parecer impossível,
houve uma altura em que não estava habituado a vinho.
Esqueci-me de como me sentia assustado perto de raparigas,
de como estava sempre à espera que se rissem de mim,
ou que olhassem para o lado envergonhadas,
ou que me perguntassem algo sobre o meu irmão alto e bonito.
Esqueci-me de tudo exceto da Tysha.
E não sei como, fui parar à cama dela.
Por três frangos, espero bem que sim.
Não durou muito, eu não sabia o que fazia.
Mas ela foi boa para mim,
beijou-me depois
e cantou-me uma canção.
E de manhã, estava tão apaixonado que a pedi em casamento.
Algumas mentiras, algumas moedas de ouro, um septão bêbedo
e tornámo-nos marido e mulher.
Durante 15 dias, até o septão ter ficado sóbrio e contado ao meu pai.
- Imagino que tenha sido o fim. - Não foi bem.
Primeiro, o meu pai mandou o Jaime dizer-me a verdade.
A rapariga era uma rameira,
o Jaime tinha planeado tudo,
a estrada, os violadores, tudo.
Achou que estava na hora de eu estar com uma mulher.
Depois de o meu irmão ter confessado,
o meu pai trouxe a minha mulher e deu-a aos guardas dele.
Pagou-lhe bem, uma moeda de prata por cada homem.
Quantas rameiras cobram esse preço?
Levou-me para as casernas e obrigou-me a ver.
No final, ela tinha tanta prata
que as moedas lhe escorregavam entre os dedos
e rolavam pelo chão.
Teria matado o homem que me fizesse tal coisa.
Deveríeis ter percebido que ela era uma rameira.
Ai, sim?
Tinha 16 anos, estava bêbedo e apaixonado.
Uma rapariga que quase foi violada
não convida outro homem para a cama dela duas horas depois.
Como já disse, era jovem e estúpido.
Continuais a ser jovem e estúpido.
O que foi? O que quereis?
- Passais a guerra a dormir. - O quê?
Têm uma noite de marcha de vantagem. Estão 15 km a norte.
- Chamai o meu escudeiro! - Não tendes escudeiro!
Se eu morrer, chora por mim.
Estareis morto, como sabereis?
Saberei.
Cuidado! Desviai-vos!
- Saí da frente! - Desviai-vos!
Mantende-vos baixo.
Mantenho-me baixo?
Se tiverdes sorte, ninguém reparará em vós.
Eu nasci com sorte.
Homens das tribos do Vale, juntai-vos!
Corvos de Pedra!
Orelhas Negras! Homens Queimados!
- Irmãos da Lua! - E Cães Caçadores!
E Cães Caçadores!
O vosso domínio sobre o Vale começa agora!
Avancem para reclamar o que é vosso!
Meio Homem! Meio Homem!
- Meio Homem! Meio Homem! - À batalha!
Sois um guerreiro de merda.
Estou vivo?
Estais vivo.
Ganhámos?
Não estaríamos a ter esta conversa se não tivéssemos ganho.
Como se saíram os nossos homens da tribo?
Bem.
É bom vê-los a darem-se bem.
Estás ferido.
Obrigado por reparardes.
- Ouvi dizer que ganhámos. - Os batedores enganaram-se.
Havia dois mil vassalos do Stark, não 20 mil.
Pelo menos, apanhámos o rapaz Stark?
Não estava cá.
Onde estava?
Com os outros 18 mil homens.
E onde estão eles?
- Devíamos ir, minha senhora. - Não!
Minha senhora!
Quando perceberam o que acontecia, já tinha acontecido.
Lady Stark, oferecia-vos a minha espada, mas perdi-a.
Não é a vossa espada que eu quero.
Devolvei-me as minhas filhas e o meu marido.
Lamento, mas também os perdi.
Mata-o, Robb. Envia a cabeça dele ao pai.
Matou 10 dos nossos homens, tu viste.
É mais útil para nós vivo do que morto.
Levai-o e acorrentai-o.
Podíamos acabar esta guerra agora, rapaz,
salvar milhares de vidas.
Vós lutais pelos Stark, eu luto pelos Lannister.
Espadas, ou lanças, dentes, unhas, escolhei as vossas armas
e vamos acabar com isto, aqui e agora.
Se o fizéssemos à vossa maneira, Regicida, ganharíeis.
Não vamos fazê-lo à vossa maneira.
Vinde, homem bonito.
Hoje enviei dois mil homens para a morte.
Os bardos cantarão canções sobre o sacrifício deles.
Sim, mas os mortos não as ouvirão.
Uma vitória não faz de nós conquistadores!
Libertámos o meu pai?
Salvámos as minhas irmãs da Rainha?
Libertámos o Norte daqueles que querem subjugar-nos?
Esta guerra está longe de estar terminada!
Podeis dar-me um? De limão ou de qualquer coisa.
- Custam três moedas de cobre. - E se for um pombo gordo?
Desaparece. Anda.
Tem algum duro de ontem? Ou queimado?
Desaparece!
Para onde vão todos? O que se passa?
Vão levá-lo para o Septo de Baelor.
- A quem? - À Mão do Rei!
- Traidor! - Cobarde!
Baelor.
Baelor!
Traidor! Traidor!
Sou Eddard Stark, senhor de Winterfell
e Mão do Rei.
Apresento-me diante de vós para confessar a minha traição,
perante os olhos dos deuses e dos homens.
Traí a fé do meu rei
e a confiança do meu amigo Robert.
Jurei proteger e defender os filhos dele,
mas ainda o sangue dele não tinha arrefecido,
conspirei para assassinar o filho dele e apoderar-me do trono.
Traidor! Traidor! Traidor!
Que o Alto Septão e Baelor, o Bem-aventurado,
testemunhem o que digo:
Joffrey Baratheon
é o único herdeiro legítimo do Trono de Ferro,
pela graça de todos os deuses,
Senhor dos Sete Reinos
e Protetor do Domínio.
Ao pecarmos também sofremos.
Este homem confessou os crimes dele diante dos deuses e dos homens.
Os deuses são justos,
mas o amado Baelor ensinou-nos
que eles também podem ser misericordiosos.
O que fazemos a este traidor, Vossa Graça?
A minha mãe deseja que deixe Lorde Eddard
juntar-se à Patrulha da Noite. Sem quaisquer títulos ou poderes,
serviria o Domínio em exílio permanente.
E a minha senhora Sansa implorou por misericórdia pelo pai.
Mas têm corações compassivos de mulheres,
por isso, enquanto eu for rei,
a traição será sempre punida.
Sor Ilyn!
- Trazei-me a cabeça dele. - Não! Não!
Papá! Alguém o detenha!
Meu filho, isto é uma loucura.
Matai-o!
- Não olhes! - Largai-me! Largai-me!
Cala-te! Olha para mim!
- Olha para mim! - Parai! Papá!
- Parai! Não! Não! - Traidor!
Parai!
Detende-o! Parai!
Detende-o! Parai! Por favor!