A GUERRA DOS TRONOS Lorde Snow
Bem-vindo, Lorde Stark.
O Grão-meistre Pycelle convocou uma reunião do Pequeno Conselho.
É solicitada a honra da vossa presença.
Instalai as meninas. Estarei de volta à hora de jantar.
- E, Jory, vai com elas. - Sim, meu senhor.
Se quiserdes vestir algo mais adequado...
Graças aos deuses estais aqui, Stark.
Já estava na hora de termos uma liderança nortenha rígida.
Fico feliz em saber que protegeis o trono.
É velho e robusto. Quantos rabos de reis o terão polido?
Como é a frase? O Rei caga e a Mão limpa.
Tendes uma armadura muito bonita.
- Não tem um risco. - Eu sei.
Há anos que brandem espadas contra mim, mas parecem falhar sempre.
Então escolhestes os vossos adversários de forma sábia.
Tenho jeito para isso.
Deve ser estranho para vós entrar nesta sala.
Eu estava aqui quando aconteceu.
O vosso irmão foi muito corajoso. O vosso pai também.
Não mereciam morrer assim. Ninguém merece morrer assim.
Mas limitastes-vos a observar.
500 homens limitaram-se a observar.
Todos os grandes cavaleiros dos Sete Reinos.
Julgais que alguém disse algo, que mexeu um dedo?
Não, Lorde Stark.
500 homens e esta sala estava silenciosa como uma cripta.
Com exceção dos gritos, claro,
e do Rei Louco a rir. E, mais tarde,
quando vi o Rei Louco morrer,
lembrei-me dele a rir enquanto o vosso pai ardia.
Senti que se fazia justiça.
É isso que vos dizeis à noite?
Que sois um servo da Justiça?
Que vingáveis a morte do meu pai
quando espetastes a vossa espada nas costas de Aerys Targaryen?
Dizei-me,
se tivesse apunhalado o Rei Louco na barriga e não nas costas,
admiráveis-me mais?
Servistes-lho bem quando era seguro servi-lo.
Lorde Stark!
Lorde Varys!
Lamento muito saber o que vos aconteceu na Estrada do Rei.
Todos rezamos pela recuperação total do Príncipe Joffrey.
É pena que não tenhais dito uma oração pelo filho do carniceiro.
Renly! Estais com bom aspecto.
E vós pareceis cansado da viagem.
Disse-lhes que esta reunião podia esperar mais um dia, mas...
Mas temos um reino para cuidar.
Há algum tempo que esperava conhecer-vos, Lorde Stark.
Certamente, Lady Catelyn falou de mim.
Falou, Lorde Baelish.
Parece que também conhecíeis bem o meu irmão Brandon.
Bem demais. Ainda trago comigo uma prova da estima dele,
do umbigo até à clavícula.
Talvez tenhais escolhido o homem errado para um duelo.
Não foi o homem que eu escolhi, meu senhor,
foi Catelyn Tully,
uma mulher por quem vale a pena lutar, como certamente concordeis.
- Peço desculpa, Lorde Stark. - Grão-meistre!
Quantos anos passaram? Éreis um jovem.
E vós servíeis outro rei.
Já me ia esquecendo.
Isto agora pertence-vos.
Vamos começar?
- Sem o Rei? - O inverno pode estar a chegar,
mas não se pode dizer o mesmo do meu irmão.
Sua Graça tem muitas preocupações
e confia-nos alguns assuntos menos importantes,
para lhe aliviarmos o fardo.
Somos os senhores dos assuntos menos importantes.
O meu irmão deu instruções para organizarmos um torneio
em honra da nomeação de Lorde Stark como Mão do Rei.
Quanto?
40 mil dragões de ouro para o campeão,
20 mil para o segundo, 20 mil para o arqueiro vencedor.
O Tesouro pode suportar tal despesa?
Terei de pedir emprestado. Espero que os Lannister o emprestem.
Já devemos 3 milhões a Lorde Tywin, o que são mais 80 mil?
Dizeis-me que a Coroa tem uma dívida de três milhões?
Digo-vos que a Coroa tem uma dívida de seis milhões.
Como pudestes deixar isto acontecer?
O Mestre da Moeda arranja o dinheiro,
o Rei e a Mão gastam-no.
Não acredito que Jon Arryn
tenha permitido que Robert levasse o domínio à bancarrota.
Lorde Arryn deu conselhos sábios e prudentes,
mas temo que Sua Graça nem sempre ouve.
Chama-lhe contar trocos.
Falarei com ele amanhã.
Este torneio é uma extravagância que não podemos pagar.
Como queirais, mas é melhor planeá-lo.
Não planearemos nada até eu falar com Robert.
Perdoai-me, meus senhores, fiz uma longa viagem.
Sois a Mão do Rei, Lorde Stark, estamos aqui para vos servir.
Por favor, está quase sarada.
- É feia. - Um rei deve ter cicatrizes.
Enfrentaste um lobo gigante, és um guerreiro como o teu pai.
Não sou como ele, não enfrentei nada.
Mordeu-me e eu limitei-me a gritar.
E as miúdas Stark viram as duas.
Isso não é verdade, mataste o animal.
Só poupaste a miúda devido ao amor que o teu pai tem ao dela.
Eu não...
Quando Aerys Targaryen estava sentado no Trono de Ferro
o teu pai era um rebelde e um traidor.
Um dia sentar-te-ás no trono e a verdade será o que tu quiseres.
Tenho de casar com ela?
Tens.
Ela é muito bonita e jovem.
Se não gostares dela, só tens de vê-la em ocasiões formais
e, quando chegar a altura, para fazer príncipes e princesas.
E se preferires fornicar rameiras, fornicareis rameiras.
E se preferires deitar-te com nobres virgens, assim seja.
És o meu menino querido e o mundo será como quiseres que seja.
Faz algo simpático pela miúda Stark.
- Não quero. - Não, mas irás fazê-lo.
Uma gentileza de vez em quando poupar-te-á muitos problemas.
Damos demasiado poder aos nortenhos.
Consideram-se iguais a nós.
Como lidarias com eles?
Duplicar-lhes-ia os impostos
e ordenaria que fornecessem 10 mil homens para o exército real.
Um exército real?
Porque há de cada senhor comandar os homens dele?
É primitivo, é o que fazem as tribos da colina.
Devíamos ter um exército permanente de homens leais à Coroa,
treinados por soldados experientes, em vez de um grupo de camponeses
que nunca pegou em lanças.
- E se os nortenhos se revoltam? - Esmago-os.
Tomo Winterfell e ponho alguém leal ao domínio como Guardião do Norte.
O Tio Kevan, talvez.
E os 10 mil soldados lutariam por ti ou pelo senhor deles?
Por mim. Sou o rei deles.
Mas invadiste a terra deles e pediste que matassem os irmãos.
Não estou a pedir.
O Norte não pode ser guardado por um estranho.
É demasiado grande e demasiado selvagem.
E quando chegar o inverno, nem os sete deuses
te poderiam salvar e ao teu exército real.
Um bom rei sabe quando poupar as forças
e quando destruir os inimigos.
Então concordais que os Stark são inimigos?
Toda a gente que não sejamos nós, é um inimigo.
Já chega, menina, comei.
- Estou a treinar. - A treinar para quê?
- Para o Príncipe. - Arya, parai!
Ele é um mentiroso e um cobarde e matou o meu amigo.
O Cão de Caça matou o vosso amigo.
O Cão de Caça faz o que o Príncipe manda.
- És uma idiota. - E tu és uma mentirosa
e se tivesses dito a verdade, o Mycah estaria vivo.
Basta!
O que se passa aqui?
A Arya prefere agir como um animal e não como uma senhora.
Vai para o teu quarto, falamos mais tarde.
É para ti, querida.
É feita pela mesma pessoa que faz os brinquedos da Princesa Myrcella.
Não gostas?
Não brinco com bonecas desde os oito anos.
- Posso levantar-me? - Mal comestes.
Não faz mal. Podes ir.
A guerra é mais fácil do que as filhas.
- Vai-te embora! - Arya, abre a porta.
Posso entrar?
- De quem é essa espada? - É minha.
Dá-ma.
Conheço esta marca, foi feita pelo Mikken.
Onde a arranjaste?
Não é um brinquedo.
As senhoras pequenas não deviam brincar com espadas.
Não estava a brincar. E não quero ser uma senhora.
Anda cá.
- O que queres fazer com isto? - Chama-se Agulha.
Uma espada com nome.
E quem querias espetar com a Agulha, a tua irmã?
Percebes alguma coisa de luta com espadas?
Temos de espetar a ponta afiada.
A essência é essa.
Tentava aprender.
Pedi ao Mycah para treinar comigo.
Fui eu que lhe pedi.
- A culpa foi minha. - Não, minha doce menina.
Não mataste o filho do carniceiro.
Odeio-os. Odeio-os todos.
O Cão de Caça, a Rainha e o Rei e o Joffrey e a Sansa.
A Sansa foi arrastada à presença do Rei e da Rainha
e pediram-lhe que chamasse mentiroso ao Príncipe.
A mim também! Ele é um mentiroso!
Querida, ouve-me.
A Sansa, um dia, casará com o Joffrey.
Não pode traí-lo,
tem de ficar do lado dele, mesmo quando ele está errado.
Mas como podeis deixá-la casar com alguém assim?
Bem...
Olha para mim.
És uma Stark de Winterfell, conheces as nossas palavras.
O inverno está a chegar.
Nasceste no longo verão, nunca conheceste outra coisa,
mas agora o inverno está mesmo a chegar
e no inverno temos de proteger-nos,
temos de olhar uns pelos outros. A Sansa é tua irmã.
Não a odeio.
Nem por isso.
Não quero assustar-te, mas também não vou mentir-te.
Viemos para um sítio perigoso.
Não podemos gerar uma guerra entre nós, está bem?
Toma. É tua.
Posso ficar com ela?
Tenta não esfaquear a tua irmã com ela.
Se tens uma espada,
é melhor saberes usá-la.
Não lhe ligueis, os corvos são mentirosos.
- Sei uma história sobre um corvo. - Detesto as vossas histórias.
Sei uma história sobre um rapaz que detestava histórias.
Podia contar-vos sobre Sor Duncan, o Alto.
Eram sempre as vossas histórias preferidas.
Não eram as minhas preferidas,
as minhas preferidas eram as assustadoras.
Minha doce criança do verão, o que sabeis sobre o medo?
O medo é para o inverno,
quando a neve cai e fica com uma altura de 30 metros.
O medo é para a Longa Noite,
quando o Sol se esconde durante anos
e as crianças nascem e vivem e morrem na escuridão.
Esse é que é o tempo para ter medo, meu pequeno senhor,
quando os Caminhantes Brancos percorrem os bosques.
Há milhares de anos, caiu uma noite que durou uma geração.
Os reis morriam congelados nos castelos,
tal como os pastores nas cabanas.
E as mulheres sufocavam os bebés para não os verem morrer à fome
e choravam e sentiam as lágrimas a congelarem nas faces.
É deste tipo de histórias que gostais?
Nessa escuridão,
surgiram pela primeira vez os Caminhantes Brancos.
Atravessaram cidades e reinos, montados nos cavalos mortos deles,
caçando com os grupos de aranhas brancas deles, grandes como cães...
O que lhe contais agora?
Apenas o que o pequeno senhor quer ouvir.
Ide jantar. Quero passar algum tempo com ele.
Uma vez, contou-me que o céu é azul,
porque vivemos dentro do olho de um gigante de olhos azuis
chamado Macomber. - Se calhar, vivemos.
Como te sentes?
Continuas a não te lembrares de nada?
Bran, vi-te trepar milhares de vezes.
Com vento, com chuva, milhares de vezes.
- Nunca caíste. - Desta vez, caí.
É verdade, não é,
o que o Meistre Luwin diz sobre as minhas pernas?
Preferia estar morto.
- Não voltes a dizer isso. - Preferia estar morto.
Há menos olhos aqui, minha senhora.
Mesmo assim, há demasiados.
Há nove anos que não ponho os pés na capital.
E ninguém sabia quem eu era da última vez que cá vim.
Minha senhora!
Bem-vinda a Porto Real, Lady Stark. Importais-vos de nos acompanhar?
Importo. Não fizemos nada de mal.
Temos instruções para vos acompanhar à cidade.
Instruções? Não sei quem vos dá instruções, mas...
Segui-me, Lady Stark.
Cat! Saiam. Vão lá para cima.
Seu verme!
Tomas-me por uma mulher qualquer que podes arrastar para...
Não quis faltar-te ao respeito.
Como te atreves a trazer-me para aqui? Enlouqueceste?
Ninguém te procurará aqui. Não era o que querias?
Peço muita desculpa pelo local.
Como sabias que vinha a Porto Real?
Um bom amigo disse-me.
- Lady Stark! - Lorde Varys!
Voltar a ver-vos ao fim de tantos anos é uma bênção.
As vossas pobres mãos.
- Como sabíeis que vinha? - Saber é o meu trabalho, senhora.
Por algum acaso, haveis trazido o punhal convosco?
Os meus passarinhos estão em todo o lado, até no Norte.
Sussurram-me as histórias mais estranhas.
- Aço valiriano. - Sabeis de quem é o punhal?
Devo admitir que não.
Hoje é um dia histórico.
Sei algo que vós não sabeis.
Só há um punhal assim em todos os Sete Reinos.
- É meu. - Teu?
Era, até o último torneio
de comemoração do dia do nome do Príncipe Joffrey.
Apostei em Sor Jaime na justa, como qualquer homem faria.
Quando o Cavaleiro das Flores o derrubou,
perdi esse punhal. - Para quem?
Para Tyrion Lannister, o Duende.
Grenn, mostra-lhe de que são feitos os camponeses.
Se fosse uma espada a sério, estarias morto.
Lorde Snow cresceu num castelo
a cuspir em pessoas como vocês.
Pyp! Achas que o bastardo de Ned Stark sangra como nós?
Próximo!
Lorde Snow, parece que sois a pessoa menos inútil que aqui está.
Vão lavar-se.
Há um limite para aquilo que aguento num dia.
- É um homem encantador. - Não preciso que seja encantador.
Preciso que transforme este grupo de ladrões e de fugitivos
em homens da Patrulha da Noite.
E como está isso a correr, Comandante Mormont?
Devagar.
Chegou um corvo para o filho de Ned Stark.
- Boas notícias ou más? - Ambas.
Lorde Stark!
Queria ter-vos dado isto antes.
Esqueço-me de tudo hoje em dia.
Chegou um corvo de Winterfell esta manhã.
São boas notícias?
Talvez gostásseis de partilhá-las com a vossa mulher.
- Ela está em Winterfell. - Está?
Sim, estou a olhar para ti.
Achei que aqui estaria mais segura.
É um de vários estabelecimentos que possuo.
Sois um homem engraçado.
Um homem muito engraçado.
Ned!
Os Stark...
Perdem a calma depressa, mas pensam devagar.
Partiste-me o nariz, bastardo.
É um melhoramento.
Se te lançássemos da Muralha, quanto tempo demorarias a cair?
Será que te encontram antes dos lobos?
Para o que olhais, Meio Homem?
Olho para vós. Sim.
Tendes uma cara interessante.
Tendes caras muito características todos vocês.
E o que vos interessa as nossas caras?
Acho que ficariam muito bem a decorar espetos em Porto Real.
Talvez escreva à minha irmã, a Rainha, a falar-lhe disso.
Falamos depois, Lorde Snow.
Toda a gente sabia o que este sítio era e ninguém me disse.
Ninguém além de vós.
O meu pai sabia e deixou-me vir apodrecer na Muralha na mesma.
O pai do Grenn também o abandonou,
à porta de uma quinta quando ele tinha três anos.
O Pyp foi apanhado a roubar um queijo.
A irmã dele não comia há três dias.
Deram-lhe uma escolha, a mão direita ou a Muralha.
Tenho perguntado sobre eles ao Comandante. Histórias fascinantes.
Odeiam-me porque sou melhor do que eles.
Ainda bem que nenhum um mestre de armas como Sor Rodrik os treinou.
Acho que nenhum deles pegou numa espada antes de vir para cá.
O vosso irmão Bran acordou.
Só a sugestão de que o irmão da Rainha tentou matar o vosso filho
será considerada traição. - Temos provas, temos o punhal.
Que Lorde Tyrion dirá que lhe foi roubado.
O único homem que poderia dizer o contrário não tem garganta,
graças ao lobo do vosso filho.
O Petyr prometeu ajudar-nos a descobrir a verdade.
É como se fosse meu irmão mais novo, Ned.
Nunca trairia a minha confiança.
Tentarei manter-vos vivo, por ela.
É claramente uma tarefa de tolo,
mas nunca consegui recusar nada à vossa mulher.
Não me esquecerei disto. És um verdadeiro amigo.
Não digas a ninguém, tenho de manter a minha reputação.
- Como pudeste ser tão estúpido? - Acalma-te.
É uma criança, tem 10 anos.
- Em que estavas a pensar? - Estava a pensar em nós.
Já é tarde para começares a queixar-te.
- O que lhes disse o rapaz? - Nada.
Não disse nada, não se lembra de nada.
- Então porque estás enfurecida? - E se recuperar a memória?
- Se disser ao pai dele o que viu? - Diremos que estava a mentir.
Diremos que estava a sonhar. Diremos o que nos apetecer.
Acho que somos mais espertos do que um miúdo de 10 anos.
E o meu marido?
Entro em guerra com ele se for preciso.
Podem escrever uma balada sobre nós:
"A Guerra Pela Rata de Cersei".
- Larga-me. - Nunca.
- Larga-me. - O rapaz não falará.
E se falar, eu mato-o.
A ele, ao Ned Stark, ao Rei, a todos eles,
até que só restemos tu e eu neste mundo.
Quem me dera poder ver as meninas.
- É demasiado perigoso. - Só por um momento.
Até sabermos quem são os nossos inimigos...
Eu sei que foram eles, Ned, os Lannister. Sinto-o.
O Mindinho tem razão,
não posso fazer nada sem provas. - E se arranjares provas?
Levo-as ao Robert
e espero que continue a ser o homem que um dia conheci.
Tem cuidado na estrada.
- O teu feitio é perigoso. - O meu feitio?
Pelos deuses, quase mataste o desgraçado do Mindinho, ontem.
Ele ainda te ama.
Ainda?
Vai-te embora.
Sim, passou muito tempo,
mas ainda me lembro de todas as caras.
Lembrais-vos do vosso primeiro?
Claro, Vossa Graça.
- Quem foi? - Um tyroshi.
Nunca soube o nome dele.
- Como o fizestes? - Espetei-lhe uma lança no coração.
Foi rápido. Tivestes sorte.
O meu foi um rapaz Tarly na Batalha de Solarestival.
O meu cavalo fora atingido por uma seta,
então eu estava a pé a arrastar-me pela lama.
Veio a correr na minha direção, este rapaz tonto da nobreza,
julgando que podia acabar com a rebelião ao brandir a espada.
Deitei-o abaixo com o martelo. Era forte naquela altura.
Enterrou-se na couraça.
Deve ter-lhe partido todas as costelas.
Fiquei de pé sobre ele de martelo no ar.
Antes de eu o baixar, ele gritou: "Esperai! Esperai!"
Não nos dizem que eles se cagam todos.
Não põem essa parte nas canções.
Rapaz estúpido.
Agora os Tarly prestam vassalagem como todos os outros.
Podia ter ficado nos flancos com os rapazes espertos
e hoje a mulher dele fá-lo-ia infeliz,
os filhos dele seriam ingratos
e acordaria três vezes por noite para mijar numa taça. Vinho!
Lancel. Pelos deuses, que nome tão estúpido.
Lancel Lannister.
Quem te deu o nome, um idiota com gaguez?
O que fazes?
- Está vazio, Vossa Graça. - Está vazio como?
- Não tem mais vinho. - É isso que quer dizer vazio?
Então vai buscar mais.
Diz ao teu primo para entrar!
Regicida! Entrai!
Estou rodeado de Lannister.
Sempre que fecho os olhos vejo o cabelo louro deles
e as caras presunçosas e satisfeitas deles.
Deve ferir o vosso orgulho,
estar de pé lá fora como uma sentinela.
Jaime Lannister, filho do poderoso Tywin,
obrigado a guardar a porta,
enquanto o vosso rei come e bebe e caga e fornica.
Estamos a contar histórias de guerra.
Quem foi o primeiro que matastes, sem contar com os velhos?
Um dos foragidos da Irmandade.
Eu estava lá nesse dia.
Não passáveis de um escudeiro, tínheis 16 anos.
Matastes o Simon Toyne com um golpe certeiro.
Foi o melhor que vi.
O Toyne era um bom lutador, mas faltava-lhe vigor.
O vosso foragido disse algumas últimas palavras?
Cortei-lhe a cabeça, por isso, não.
E Aerys Targaryen?
O que disse o Rei Louco quando o esfaqueastes nas costas?
Nunca vos perguntei.
Chamou-vos traidor? Implorou por um indulto?
Disse o mesmo que dizia há horas:
"Queimai-os a todos."
Se for tudo, Vossa Graça...
Os Dothraki compram os escravos deles?
Os Dothraki não acreditam no dinheiro,
a maioria dos escravos são-lhes dados como presentes.
- Por quem? - Quando se governa uma cidade
e se vê a tribo a aproximar, tem-se duas alternativas:
pagar ou lutar. É uma escolha fácil para a maioria.
Claro que, às vezes, não é suficiente.
Às vezes, o khal sente-se insultado pelo número de escravos que recebe.
Pode achar que os homens são muito fracos ou as mulheres muito feias.
Às vezes, um khal decide que como os homens dele não lutam há meses
precisam de treinar.
Dizei a todos que parem.
Quereis que toda a tribo pare? Durante quanto tempo?
Até eu ordenar o contrário.
Aprendeis a falar como uma rainha.
Uma rainha não, uma khaleesi.
Como te atreves a dar-me ordens? A mim!
Não dás ordens ao dragão. Sou o Senhor dos Sete Reinos.
Não cumpro ordens de selvagens nem das prostitutas deles. Ouviste?
O Rakharo pergunta se o quereis morto, Khaleesi.
Não.
O Rakharo diz que devia ficar sem uma orelha para mostrar respeito.
Por favor, não lhe faças mal.
Diz-lhe que não quero o meu irmão magoado.
Mormont! Matai estes cães dothraki!
Sou o vosso rei!
Regressamos ao khalasar, Khaleesi?
Vós ides a pé.
Queria estar aqui quando o visses pela primeira vez.
- Parto esta manhã. - Ides partir?
Sou o Primeiro Patrulheiro, o meu trabalho é lá fora.
- Houve notícias perturbadoras. - Que tipo de notícias?
Daquelas em que não quero acreditar.
Estou preparado, não vou desiludir-vos.
Não vens.
Não és um patrulheiro, Jon.
- Mas sou melhor do que... - Não és melhor do que ninguém!
Aqui um homem recebe o que merece,
quando o merece.
Falamos quando eu regressar.
- Os tomates de um urso. - Estais a brincar.
E o cérebro e os intestinos, os pulmões e o coração
fritos na gordura dele.
Quando se está 160 km a norte da Muralha
e a última vez que se comeu foi há uma semana,
não deixamos nada para os lobos.
E a que sabem os tomates de urso?
São um pouco duros.
E vós, meu senhor, qual foi a coisa mais estranha que haveis comido?
Raparigas de Dorne contam?
Então percorreis os Sete Reinos
a capturar carteiristas e ladrões de cavalos
e a trazê-los para aqui como recrutas entusiasmados?
Sim. Mas nem todos fizeram coisas más.
Alguns deles são pobres rapazes em buscar de alimento regular.
Outros são rapazes da nobreza em busca de glória.
Têm mais sorte na busca de alimento do que na de glória.
A Patrulha da Noite é uma piada para vós?
É isso que somos, Lannister?
Um exército de bobos de preto?
Não tendes homens suficientes para serdes um exército
e, para além aqui do Yoren, nenhum de vocês é muito engraçado.
Espero que vos tenhamos fornecido boas histórias para contar
quando estiverdes de volta a Porto Real.
Eis algo em que pensar enquanto bebeis o vosso vinho
e apreciais os vossos bordéis:
metade dos rapazes que vistes a treinar morrerão a norte da Muralha.
Podem ser mortos por um machado dos selvagens,
por uma doença,
ou apenas devido ao frio.
Morrem em sofrimento.
E fazem-no para que senhores roliços como vós
possam apreciar as tardes de verão em paz e conforto
Achais-me roliço?
Ouvi, Benjen... Posso chamar-vos Benjen?
Chamai-me o que queirais.
Não sei o que fiz para vos ofender,
tenho uma grande admiração pela Patrulha da Noite,
tenho uma grande admiração por vós enquanto Primeiro Patrulheiro...
O meu irmão disse-me uma vez
que nada que alguém diga antes da palavra "mas" tem importância.
Mas...
Não acredito que gigantes e espíritos e Caminhantes Brancos
estejam escondidos para além da Muralha.
Acredito que a única diferença entre nós e os selvagens
é que quando a Muralha foi erigida,
os nossos antepassados viviam do lado certo.
Tendes razão.
Os selvagens não são diferentes de nós,
um pouco mais resistentes, talvez, mas são feitos de carne e osso,
sei como localizá-los e sei como matá-los.
Não são os selvagens que me tiram o sono.
Nunca estivestes a Norte da Muralha,
não me digais o que existe lá.
Vais para baixo?
- Fica bem, mantém-te quente. - Aprecia a capital, irmão.
Aprecio sempre.
Acho que começa a gostar de mim.
- Ir para baixo? - Sim.
Entra no túnel e sai do outro lado.
Permanecerá a norte da Muralha durante um mês ou dois.
Também ides para Porto Real?
Sim, depois de amanhã.
Vou buscar metade dos meus recrutas às masmorras deles.
Partilhemos a estrada, apreciaria uma companhia decente.
Viajo sem comodidades, meu senhor.
Desta vez, não. Ficaremos nos melhores castelos e estalagens.
Ninguém recusa um Lannister.
Sim, Khaleesi.
O que fazes?
Quando foi a última vez que sangrastes, Khaleesi?
Mudais, Khaleesi.
É uma bênção do Grande Cavalo.
Para um homem a cavalo,
a lâmina curva é boa, é mais fácil de usar.
É uma boa arma para um dothrakan.
Mas num homem com armadura,
a "arakh" não atravessará o aço.
Aí a espada tem vantagem,
é concebida para furar metal.
Os Dothraki não usam vestidos de aço.
- Armaduras. - Armaduras.
As armaduras tornam os homens...
- Lentos. - Lentos.
É verdade, mas também mantêm os homens vivos.
O meu pai ensinou-me a lutar.
Ensinou-me que a velocidade vence o tamanho.
Ouvi dizer que o teu pai era um guerreiro famoso.
Era companheiro de sangue do Khal Bharbo.
E o vosso pai, Jorah, o Ândalo, também era um guerreiro?
Ainda é.
É um homem muito honrado e eu traí-o.
A Khaleesi quer comer algo diferente esta noite.
- Mata uns coelhos. - Não há coelhos.
Arranja uns patos, ela gosta de patos.
Viste algum pato, mulher? Não há coelhos nem patos.
Tens olhos na cara, não tens?
- Cães, então. Vi muitos cães. - Não me parece que queira cão.
A Khaleesi tem um bebé dentro dela.
É verdade, não sangra há duas luas.
A barriga dela começa a inchar.
- Uma bênção do Grande Cavalo. - Ela não quer comer cavalo.
Peço aos rapazes que matem uma cabra para o jantar.
Preciso de ir a Qohor.
Vamos para Vaes Dothrak.
Não te preocupes, eu apanho-vos. A tribo é fácil de encontrar.
Não fiques tão quieto.
É mais difícil atingir um alvo em movimento.
Exceto tu, mexes-te demais.
Bastava-me estender a espada e deixar-te fazer o trabalho por mim.
Quantos invernos haveis visto, Lorde Tyrion?
Oito. Não, nove.
Todos breves?
O inverno do meu nascimento durou três anos, Meistre Aemon.
Este verão durou nove.
Mas notícias da Cidadela dizem que os dias ficam mais pequenos.
Os Stark acabam sempre por ter razão:
o inverno está a chegar.
Este será longo
e trará coisas negras.
Capturamos cada vez mais selvagens todos os meses.
Estão a fugir para sul.
Os que fogem dizem que viram os Caminhantes Brancos.
Sim e os pescadores de Lanisporto dizem que veem sereias.
Um dos nossos patrulheiros jurou que os viu matar os companheiros.
Jurou-o até ao momento em que Ned Stark lhe cortou a cabeça.
A Patrulha da Noite é a única coisa
que se interpõe entre o domínio e o que há para além dele.
E tornou-se num exército de rapazes indisciplinados
e de velhos cansados.
Somos menos de mil.
Não conseguimos guardar os outros castelos na Muralha.
Não conseguimos patrulhar os bosques em condições.
Mal temos recursos para manter os rapazes armados e alimentados.
A vossa irmã senta-se ao lado do Rei,
dizei-lhe que precisamos de ajuda.
Quando o inverno chegar,
que os deuses nos ajudem se não estivermos preparados.
É um rapaz.
Como sabes?
Sei.
Tenho pena por vos ver partir, Lannister.
Ou fico eu ou este frio
e ele não parece ir a lado nenhum.
Parareis em Winterfell a caminho do sul?
Espero parar.
Não há muitas camas de penas entre aqui e Porto Real.
Se virdes o meu irmão Bran,
dizei-lhe que tenho saudades dele.
Dizei-lhe que o visitaria se pudesse.
Claro.
Ele nunca voltará a andar.
Para se ser aleijado, é melhor ser-se um aleijado rico.
- Tende cuidado convosco, Snow. - Adeus, meu senhor.
Estais atrasado, rapaz.
Amanhã estareis aqui ao meio-dia.
Quem sois vós?
O vosso professor de dança, Syrio Forel.
Amanhã ireis apanhá-la. Pegai nela.
Não é assim, rapaz.
Não é uma espada grande que precise de duas mãos para ser brandida.
- É muito pesada. - É tão pesada quanto tem de ser
para vos tornar forte.
Assim. Só é necessária uma mão.
A vossa postura está errada. Ponde-vos de lado.
Sim.
Isso.
Sois magro. Isso é bom. O alvo é mais pequeno.
Deixai-me ver a forma como agarrais.
Sim.
Deveis agarrar de forma delicada.
E se a deixar cair?
O aço deve fazer parte do vosso braço.
Podeis deixar cair uma parte do vosso braço? Não.
Durante nove anos, Syrio Forel foi Primeira Espada
do Senhor do Mar de Bravos.
Ele sabe estas coisas. Tendes de ouvir-me, rapaz.
- Sou uma rapariga. - Rapaz, rapariga...
Sois uma espada, nada mais.
Assim é que se agarra.
Não agarrais um machado de combate, agarrais...
Uma agulha.
Isso mesmo. Agora começaremos a dança.
Recordai, criança,
não aprendemos a dança de Westeros,
a dança do cavaleiro, de cortar e de bater.
Esta é a dança de Bravos,
a dança da água.
É veloz e repentina.
Sabíeis que todos os homens são feitos de água?
Se os espetardes,
a água sai e eles morrem.
Agora tentareis acertar-me.
Para cima!
Morta.
Para cima!
Muito morta.
Vinde.
Para cima!
Outra vez. Mais depressa.